CAMIONETA GRINGA

Tarde, jueves, olores de perfumes caros, baratos, piratas… camisas sudadas, gotas de sudor salado y espeso. -Maldito bus público, sin aire acondicionado!- Ipods, Iphones, Ipads… cinco de la tarde, la gente sale de trabajar, miles en las paradas, se alenta el trafico. Se congestionan los sesos. -que le paso al puto aire acondicionado hoy...?- A nadie le importa, lo vieron entrar con pasos lentos, Viejo de alma vagabunda, Sostenido de un andador, con las fuerzas desaparecidas bajo los kintales de ropa gris... Suena el hirviente motor, La voz de la maquina, Un robot, da la bienvenida y dice que nos vamos. Absurdos anuncios! Uno tras otro. Television de camioneta!, Anuncia mas calor! El viejo se tambalea! No podía sostenerse ni un aliento, Cahe!..., está tirado en el suelo, quejándose… La gente se aparta; Nadie pregunta. Suena el hip hop de un celular Y el tipo gigante del fondo impone la música del ambiente, El anuncio del clima dice que estará soleado Cinco días mas, Maldita ola de calor. Ya no cabe más gente Y el chofer con cara apretujada Apretuja otro grupo de gente, No cabe un minuto de la horas pico, Ni sentada, ni parada, ni aperchada. Suena un ring, alguien voltea a su teléfono, Segundo ring , siempre pasa cuando el bus está lleno, Y al tercer ring, En medio de la música, La televisión el sudor y la gente: Una mujer contesta en español… -Halo, entonces que paso?- Llamada de larga distancia. Llamada de allá. Le llamo su familia, es lo que ella ya sabe.. Esta su semblante rojo y apretado, de sus ojos perdidos corren Largas lágrimas como chorros… -Alguien deberia quejarse del maldito aire acondicionado-. La música sigue, el clima por quinta vez aparecen el la television de camioneta, Ella llora desconsolada, La gente se aparta … y nadie pregunta.

LA MAGIA DEL PELO SIEMPRE NEGRO

Cruces de ocote rojo en las cuatro esquinas de la cocina. Viejas laminas, paredes de adobe, montones de leña jateada; todo ahumado. Sobre el fuego, el comal quebrado y una jarilla de peltre azulado con puntos blancos, con café de tortilla. Amarillo, Pinto y Mish; desgraciados gatos mantenidos ladrones… rondando por el suelo de tierra, como hijos alquilados. A la orilla del fuego, sobre el pollo, MamaGolla contaba sus pocos centavos, de adelante para atrás y de atrás para adelante, las cuentas seguían saliendo igual: pobre. Hoy alcanzo para comprar miltomate y tomate rojo. Casi está listo el rico chirmol para el tacuazín despellejado y sin tripas que atravesado de un hierro metido por el culo, cuelga de una vieja viga del centro de la cocinota vieja. Junta a sus hijos, junta a sus gatos, junta sus pollos, sus patos, sus chompipes, sus palomas silvestres, sus chuchos. Hora de cenar para un tacuacín con chirmol y sal… otros, solo la sal. Todos juntos comen, todos juntos hacen el fuego. Se acabo, hora de las magias en la oscuridad. Cuando los patojos duermen aperchados sobre el único petate bueno. Tapados con sus propios brazos entre todos. Los pies más cerca de las cenizas calientes de pino y encino. MamaGolla se levanta, mirada dura tienen sus ojos, el arranque y siembre de la hierba, le torcieron las manos, dicen que no tiene vuelta atrás esa enfermedad. Apenas se levanta sin hacer bulla, la cintura truena, el wipil se queda trabado en el pie del muchachito que todavía mama… no pasa nada… Lentamente, en luz de veladora, el humo se mescla con el perraje y su pelo desteñido, La magia escondida de los cabellos de las viejas brujas. Acurrucada sobre un wacal; cenizas de chiriviscos de ciprés, cascarones de codorniz, tizón de árbol viejo… para que lo negro entre hasta la raíz de lo blanco. Lloran las lechuzas en los arboles, se arrastra el Amarillo, el Pinto y el Mish… los patojos tosen sin despertar… El nuevo día trae nuevas trenzas enrolladas en tocoyales vivos. Los gatos lo saben, la lechuza también. La magia del pelo siempre negro de la abuela: La NayGolla.

JUDAS

“Cuando uno se mira frente al espejo, el espejo nos devuelve una imagen extraordinaria… Se parece a nosotros pero no comparte nuestro dolor...” Frida Kahlo La obra.

ANTEPASADOS

LA VIDA COMO TAL, YA ES EL LOGRO. DEPENDE DE NOSOTROS LO QUE HAGAMOS CON ESE PREMIO.

HORA DE RECREO

Yo , llevaba mi pan para la refacción en una bolsa, dentro de mi mochila de lona. Y en un pachón, a veces jugo, otras atol. Los primeros meses de clases, mi primer año de escuela. Un poquito antes de las tres, los patojos alborotos esperábamos que sonara la campana para salir al recreo. Descansábamos, jugábamos, corríamos, teníamos tiempo de ir al baño. Y la mejor parte: teníamos tiempo para comer. A veces me gustaba lo que mi mama me mandaba: Pan con pate, mi preferido; con jamón, segundo preferido; con pollo… casi nunca (le hubiera quitado el puesto a los demás) y muy seguido en la lista, pan con banano. Me encantaba! Pienso que era practico para mama, pelar un banano y meterlo dentro de un francés… sencillo. Yo mismo podía hacerlo. Creo que ese día se arruino la campana, la clase de primero A, llene con casi 40 muchachitos, yo uno de ellos. Esperando las tres de la tarde. Frente a nosotros Seno Lucky, según dicen los padres, la querían por estricta, a mi me daba un poco de miedo, era la única mujer negra que había visto en la vida real, pero lo que me asustaba era cara de enojo y su fama de que le pegaba a los niños que no hacían caso… a mí nunca me hizo nada, pero vi como se desquitaba el enojo con los malcriados y los huevones, según ella, para corregirlos. Si se había arruinado la campana… Lo sé, porque seno Lucky gritaba – Salgan al recreo patojos, otra vez se fue la luz- y allí íbamos la bandada, para afuera. Yo no me imaginaba que a la otra gente se le hacía raro que comiera pan con banano, hasta que el Checha, el conserje de la escuela le echa un vistazo a mi refacción, y le dijo a otros patojos… y todos se reían , yo no sabía porque, lo que si sabía era que yo disfrutaba el pan con banano que mi mama me mando.

VIAJE A HONDURAS

Emociones de mis siete años, estas que no se repiten seguido, de las que no dejan dormir. Unas maletas listas, esperan cerca de la puerta de salida. Lista completa: calcetines, Calzoncillos, pasta de dientes, toalla, chancletas. Si mama me hubiera dejado, me quedo con mi camisa planchada y mi pantaloneta corinta casi nueva, Dicen que allá hace mucho calor. No estoy seguro si mis calcetines largos verde musgo Estén bien... No importa! ya los deje listos. Es un viaje larrrrrrgo! en camioneta a veces y en ruleteros otras, caminos de olores y colores Nuevos, arboles y nubes primas de las nubes que se ponen sobre mi colonia... quizá sean las mismas... Llegamos a la frontera de Honduras, sudando y con el espinazo adolorido. Nos revisan los papeles. Listos! A esperar la camioneta que nos lleve al Florido. Mientras llega, del canasto, envuelto en tusas, Mama se alista para repartir la comida, sentados en unas viejas gradas. Un tamal mudo. El policía detrás de Un mostrador en broma y en serio, pregunta si es una granada gigante... Ahora papa nos toma la foto del recuerdo, para no olvidar nuestro paso por la frontera de Honduras, y para Recordar para siempre, mi pantaloneta corinta, mi camisa preferida, mis zapatos blancos, y mis calcetines largos verde musgo. ...La foto, se las debo.

PALABRAS

Palabras con el papel y Marcas de lápiz nada más Palabras di lullidas en el tiempo. Que serán absorbidas con las horas, como El papel y lápiz.