CAMIONETA GRINGA

Tarde, jueves, olores de perfumes caros, baratos, piratas… camisas sudadas, gotas de sudor salado y espeso. -Maldito bus público, sin aire acondicionado!- Ipods, Iphones, Ipads… cinco de la tarde, la gente sale de trabajar, miles en las paradas, se alenta el trafico. Se congestionan los sesos. -que le paso al puto aire acondicionado hoy...?- A nadie le importa, lo vieron entrar con pasos lentos, Viejo de alma vagabunda, Sostenido de un andador, con las fuerzas desaparecidas bajo los kintales de ropa gris... Suena el hirviente motor, La voz de la maquina, Un robot, da la bienvenida y dice que nos vamos. Absurdos anuncios! Uno tras otro. Television de camioneta!, Anuncia mas calor! El viejo se tambalea! No podía sostenerse ni un aliento, Cahe!..., está tirado en el suelo, quejándose… La gente se aparta; Nadie pregunta. Suena el hip hop de un celular Y el tipo gigante del fondo impone la música del ambiente, El anuncio del clima dice que estará soleado Cinco días mas, Maldita ola de calor. Ya no cabe más gente Y el chofer con cara apretujada Apretuja otro grupo de gente, No cabe un minuto de la horas pico, Ni sentada, ni parada, ni aperchada. Suena un ring, alguien voltea a su teléfono, Segundo ring , siempre pasa cuando el bus está lleno, Y al tercer ring, En medio de la música, La televisión el sudor y la gente: Una mujer contesta en español… -Halo, entonces que paso?- Llamada de larga distancia. Llamada de allá. Le llamo su familia, es lo que ella ya sabe.. Esta su semblante rojo y apretado, de sus ojos perdidos corren Largas lágrimas como chorros… -Alguien deberia quejarse del maldito aire acondicionado-. La música sigue, el clima por quinta vez aparecen el la television de camioneta, Ella llora desconsolada, La gente se aparta … y nadie pregunta.

LA MAGIA DEL PELO SIEMPRE NEGRO

Cruces de ocote rojo en las cuatro esquinas de la cocina. Viejas laminas, paredes de adobe, montones de leña jateada; todo ahumado. Sobre el fuego, el comal quebrado y una jarilla de peltre azulado con puntos blancos, con café de tortilla. Amarillo, Pinto y Mish; desgraciados gatos mantenidos ladrones… rondando por el suelo de tierra, como hijos alquilados. A la orilla del fuego, sobre el pollo, MamaGolla contaba sus pocos centavos, de adelante para atrás y de atrás para adelante, las cuentas seguían saliendo igual: pobre. Hoy alcanzo para comprar miltomate y tomate rojo. Casi está listo el rico chirmol para el tacuazín despellejado y sin tripas que atravesado de un hierro metido por el culo, cuelga de una vieja viga del centro de la cocinota vieja. Junta a sus hijos, junta a sus gatos, junta sus pollos, sus patos, sus chompipes, sus palomas silvestres, sus chuchos. Hora de cenar para un tacuacín con chirmol y sal… otros, solo la sal. Todos juntos comen, todos juntos hacen el fuego. Se acabo, hora de las magias en la oscuridad. Cuando los patojos duermen aperchados sobre el único petate bueno. Tapados con sus propios brazos entre todos. Los pies más cerca de las cenizas calientes de pino y encino. MamaGolla se levanta, mirada dura tienen sus ojos, el arranque y siembre de la hierba, le torcieron las manos, dicen que no tiene vuelta atrás esa enfermedad. Apenas se levanta sin hacer bulla, la cintura truena, el wipil se queda trabado en el pie del muchachito que todavía mama… no pasa nada… Lentamente, en luz de veladora, el humo se mescla con el perraje y su pelo desteñido, La magia escondida de los cabellos de las viejas brujas. Acurrucada sobre un wacal; cenizas de chiriviscos de ciprés, cascarones de codorniz, tizón de árbol viejo… para que lo negro entre hasta la raíz de lo blanco. Lloran las lechuzas en los arboles, se arrastra el Amarillo, el Pinto y el Mish… los patojos tosen sin despertar… El nuevo día trae nuevas trenzas enrolladas en tocoyales vivos. Los gatos lo saben, la lechuza también. La magia del pelo siempre negro de la abuela: La NayGolla.

JUDAS

“Cuando uno se mira frente al espejo, el espejo nos devuelve una imagen extraordinaria… Se parece a nosotros pero no comparte nuestro dolor...” Frida Kahlo La obra.

ANTEPASADOS

LA VIDA COMO TAL, YA ES EL LOGRO. DEPENDE DE NOSOTROS LO QUE HAGAMOS CON ESE PREMIO.

HORA DE RECREO

Yo , llevaba mi pan para la refacción en una bolsa, dentro de mi mochila de lona. Y en un pachón, a veces jugo, otras atol. Los primeros meses de clases, mi primer año de escuela. Un poquito antes de las tres, los patojos alborotos esperábamos que sonara la campana para salir al recreo. Descansábamos, jugábamos, corríamos, teníamos tiempo de ir al baño. Y la mejor parte: teníamos tiempo para comer. A veces me gustaba lo que mi mama me mandaba: Pan con pate, mi preferido; con jamón, segundo preferido; con pollo… casi nunca (le hubiera quitado el puesto a los demás) y muy seguido en la lista, pan con banano. Me encantaba! Pienso que era practico para mama, pelar un banano y meterlo dentro de un francés… sencillo. Yo mismo podía hacerlo. Creo que ese día se arruino la campana, la clase de primero A, llene con casi 40 muchachitos, yo uno de ellos. Esperando las tres de la tarde. Frente a nosotros Seno Lucky, según dicen los padres, la querían por estricta, a mi me daba un poco de miedo, era la única mujer negra que había visto en la vida real, pero lo que me asustaba era cara de enojo y su fama de que le pegaba a los niños que no hacían caso… a mí nunca me hizo nada, pero vi como se desquitaba el enojo con los malcriados y los huevones, según ella, para corregirlos. Si se había arruinado la campana… Lo sé, porque seno Lucky gritaba – Salgan al recreo patojos, otra vez se fue la luz- y allí íbamos la bandada, para afuera. Yo no me imaginaba que a la otra gente se le hacía raro que comiera pan con banano, hasta que el Checha, el conserje de la escuela le echa un vistazo a mi refacción, y le dijo a otros patojos… y todos se reían , yo no sabía porque, lo que si sabía era que yo disfrutaba el pan con banano que mi mama me mando.

VIAJE A HONDURAS

Emociones de mis siete años, estas que no se repiten seguido, de las que no dejan dormir. Unas maletas listas, esperan cerca de la puerta de salida. Lista completa: calcetines, Calzoncillos, pasta de dientes, toalla, chancletas. Si mama me hubiera dejado, me quedo con mi camisa planchada y mi pantaloneta corinta casi nueva, Dicen que allá hace mucho calor. No estoy seguro si mis calcetines largos verde musgo Estén bien... No importa! ya los deje listos. Es un viaje larrrrrrgo! en camioneta a veces y en ruleteros otras, caminos de olores y colores Nuevos, arboles y nubes primas de las nubes que se ponen sobre mi colonia... quizá sean las mismas... Llegamos a la frontera de Honduras, sudando y con el espinazo adolorido. Nos revisan los papeles. Listos! A esperar la camioneta que nos lleve al Florido. Mientras llega, del canasto, envuelto en tusas, Mama se alista para repartir la comida, sentados en unas viejas gradas. Un tamal mudo. El policía detrás de Un mostrador en broma y en serio, pregunta si es una granada gigante... Ahora papa nos toma la foto del recuerdo, para no olvidar nuestro paso por la frontera de Honduras, y para Recordar para siempre, mi pantaloneta corinta, mi camisa preferida, mis zapatos blancos, y mis calcetines largos verde musgo. ...La foto, se las debo.

PALABRAS

Palabras con el papel y Marcas de lápiz nada más Palabras di lullidas en el tiempo. Que serán absorbidas con las horas, como El papel y lápiz.

QUE PASA CUANDO LLORA EL INDIO.

Cuando llora el Indio. Qué pasa cuando en su carne sale agua? que pasa cuando se apretuja algo entre el pecho? que pasa cuando el gaznate se pone duro como un nudo? Cuando un indio llora, el viento se calla, las nubes no se mueven, los caminos guardan sus pasos poco a poco entre las veredas. Solo un tronido de dientes, solo un pedazo de llanto ahogado entre el pecho. Ni los crisantemos… ni luz de candelas, ni los santos, ni la gente… Cuando un indio llora, el alma se sale del cuerpo, como un lazo que se amarra desde adentro, un grito que se clava a los cielos. El amargo canto, silenciosa el alma.

Ni el Ministerio de Educación hace nada para promover este conocimiento entre los educandos, ni los maestros lo impulsan por iniciativa propia. Así que, sin conocer nuestra historia lejana ni nuestra historia reciente ¿cómo se pueden tener elementos de juicio, puntos de reflexión, fundamentos de opinión o de elección? Y por supuesto que, directa o indirectamente, esto nos mantiene ciegos —metafóricamente hablando—; así que, no vemos el valor de tener una identidad. De allí que no haya escritores indígenas que canten el orgullo de sus orígenes." http://especiales.prensalibre.com/revistad/2012/09/30/reportajecentral.shtml

EL FUEGO

A nosotros nos gustaba comer cerca del fuego, dentro de la cocinita vieja que papa había construido al lado del único cuarto familiar. Cuatro dormíamos allí, yo que era el más pequeño al lado todavía de mama en la cama mas buena, y mi hermano grande al otro lado, sobre una tabla, cerca de papa y su cama vieja. Contaba papa como había hecho la casa, cuando se casaron, la abuela Juana le dio un pedazo de terreno para construir, en la parte baja del terreno que terminaba casi en barranco. A nosotros nos gustaba comer cerca del fuego, nos calentaba, nos reunía. Dentro de la cocinita vieja, papa construyo un “pollo”, adobe, leña, trastos, ollas y comales ahumados. Cuando llegaba la hora de comer, nos juntábamos en un lugar llamado “el molendero”, donde mama hacia unos minutos terminaba de moler el maíz para hacer maza, el brazo y la piedra de moler todavía están sucios… pero las tortillas están saliendo del comal. La estufita amarilla de tres hornillas, ya tiene saltando la jarrilla de café. Cerca del fuego, Comíamos en el pequeño molendero, rodeados de la piedra, la leña y el comal. Los 4 papa, mama y los hijos. Cerca del fuego rezamos, reímos, lloramos. Comíamos cerca del fuego, y contaba mama que los abuelos y abuelas eso hacían desde siempre. Que cuando caía la noche, se juntaban a comer, tacuazín en chirmol, café de tortilla, frijoles. Y cuando tocaba ir a dormir, todos ponían sus petates alrededor del fuego, y descansaban. Los cortes, los wipiles, los sombreros, las chamarras, los pedazos de pantalón ahumados. A nosotros nos gustaba comer cerca del fuego, en la cocinita vieja porque nos reunía y porque los abuelos eso hacían desde siempre.

TEATRO CALLE

Curiosamente ni los gobernantes, ni las personas ricas y acaudaladas, andan caminando como nosotros por la calle. Podríamos decir entonces que el teatro en la calle congrega en su mayoría a la gente sencilla.
El teatro callejero no le gusta irse por las ramas, es puntual, específico, realista, va al grano, maneja la síntesis expresiva y promueve emociones ordinarias. En el teatro callejero no hay profundos juegos psicológicos, ni finas interpretaciones, tiene una línea melódica progresiva y el argumento es explícito, franco y abierto. El teatro callejero es motivador, cautivador y transforma.
Así mismo señalamos al teatro callejero, como una propuesta estética, con sustento teórico y multidisciplina, realizada por investigadores y técnicos artísticos debidamente capacitados en el oficio escénico.
(se trata de la influencia de mis amigos Kaji' Toj' en Guatemala Exelente grupo de teatro Calle)

"MUCHA MIERDA"

Antiguamente cuando una compañía de cómicos llegaba a una localidad, el mayor deseo de todos los componentes del elenco era que durante la representación hubiera MUCHA MIERDA. La mierda a la que se referían era la producida por los caballos de los carruajes que habían asistido a ver la representación. A mayor mierda, más asistentes a la función y, por lo tanto, más dinero para los cómicos. Hoy día esta expresión sigue vigente entre las compañías de teatro cuyos componentes siguen deseándose mierda como sinónimo de suerte para la función.

Mientras nos maquillamos, nos vestimos, calentamos y tratamos de “repasar la letra” dentro un camerino no exento de olor a laca y de una atmósfera en la que flotan partículas de polvo fijador, esperando que nuestro sala de butacas se llene “hasta la mierda” de espectadores ansiosos de ver, escuchar, aprender y participar de un proyecto. (muchamierda.net)

MISERIA

(FRAGMENTO / RELATOS CORTOS)
El dedo gordo del pie… avisa… susurra que un insecto diminuto ronda su regordete cuerpo… ahora siente algo donde debería estar el alma… ahora siente… siente compañía…
Su panza peluda, hinchada, brillante, morada, es la única parte que se mueve. Canta, baila se ríe la miseria, saltando del hígado a la vejiga, jugando rondas de muerte… el pervertido juego de cuerda intestinal… Postrado en el catre viejo, apachado, agotado, sudado… Sus ojos, penetrantes bolas amarillas, semi acariciados por dos pedazos de carne que el llama parpados.
El reflejo
En su espejo
Aconseja
El desprecio, al miedo, al asco…

Corre si mover su pesado cuerpo por sus años de inconsciencia, donde creía volar… donde creía crecer, donde creía soñar… donde creía creer…
Camina y canta, se arrastra y mendiga entre sus pedazos de memorias frías…
Su rostro estira sus cientos de cicatrices que se confabulan para recordar una sonrisa

Recoge sus parpados, exhala… en sus pedazos de dientes… vomito escaso que traga a las 12:10 otra vez… otra vez.

Basura… sangre, lágrimas, trapos, ollas viejas, ropa sucia, saliva, coágulos… caldo de basura el paisaje de sus ojos… Su cena de mañana robada por hormigas… insectos que se burlan de su pequeñez, de su casi inexistente espacio en el que estorba en el universo…

El olor a mañana fresca… que lee en un periódico viejo… es solo un esbozo de risa en su retorcida y deforme boca.
Olor… podredumbre, en sus pies, en su espalda… en su pecho… en su alma.

El único ojo que ve… trata de ver las manecillas del reloj que con sus brazos fracturados marcan las 12:12… fracturas… creadas… cuando trata de detener el tiempo… cuando trata de detener su tiempo.
Tiene sed.
Se bebe un vaso de lagrimas guardadas en el cajón derecho de sus pensamientos… solo la mitad… ya no quedan mas lagrimas para volver a llenarlo.

Macc.

DOLOR...

(DE LOS PRIMEROS ESCRITOS SIN FECHA)
_____________________________________________________________________

Ya me duelen los ojos de no tenerte
Ya me duele el alma de desconocerte
Ya me duele la espalda de escribirte…
Ye me duele el estomago vacio.

Tenerte en los ojos nada mas… es buscarte en cada esquina con la mirada
Es esperar verte en todas las tiendas de mi camino… en todos los buses de mis idas y venidas… tenerte a la vista de lejos… donde detrás de muros espesos… mis ojos traspasaban y buscaban la luz de tu presencia… el contacto que transmitiera a mi alma el oxigeno para sobrevivir… tenerte en los ojos nada mas… es ver tus cabellos detrás… de los cristales… y saber que allí estabas… saber que caminabas… detrás… de los invisibles muros… con tu magia… con tu aliento… con tu vida.

Desconocer tu alma… es no saberte … es no tenerte… es no buscarte… es no brincar los obstáculos… es tener rabia… de no gritarte mi amor… es tener odio… de buscarte de verdad…
Desconocer tu alma... de no saber tus sueños… tus gustos… tus colores… tus… caricias…

Escribirle al vacio… escribirle… al universo… y pedirle que no te arranque de mi lado… que no te lleve… que no te aparte… que no te ponga lejos… implorarle a dios… justicia… para mi… para vos… para esto que existía entre los dos… escribirle a dios con las miradas… con el llanto… con el nudo en la garganta… que sale a borbotones mi desprecio contra su indiferencia… contra… su nada para todos… para los dos…

Vacio… que no se llena con risas compradas… que no se llenan con sueños baratos… con hambres falsas… vacios… de días si n vos… vacios… de pasillos helados… vacios… vacios… eventos sin vos.

Ya me duele el alma… de no tenerte
Ya me duele el alma… de no amarnos…
Ya me duele el alma…
Vacio… es … no caminar… juntos…
El camino que empezábamos a descubrir…

YA ME DUELE EL ALMA DE NO TENERTE!!!.

Macc.

c